Je vous écris d’un dimanche matin, tôt d’automne. Solitaire. Dans solitaire, il y a un soleil espagnol, qui réchauffe mon coeur dans le matin froid d’automne. La brûlure du coeur me réveille aux aurores, dans une urgence fiévreuse, il me dicte : vis ! écris ! Et j’obéis à l’invective du coeur, celui du poète, la dictature intraitable du destin, et des matins solitaires. Je me réfugie dans la cuisine, qui abrite la table pour écrire. Je fais du café. J’ouvre la fenêtre. J’accomplis les rituels quasi religieux pour faire entrer la lumière, rentrer en prière. Je pose sur la table mon carnet rouge d’écriture, mon garde du coeur, les…

En cet instant,  la lumière du soleil déborde par les fenêtres, inonde l’appartement, éclate sur mes yeux, éclabousse tous les meubles et les moindres petits objets, troublent ma vision. Tout se transforme en poésie. Dans les volutes de ma cigarette le soleil surgit et se suspend dans l’air comme un acrobate Le soleil, ce soleil tardif d’automne que je croyais mort, ressuscite et jaillit dans mon coeur comme une bête sauvage et sublime, ultime assaut, ultime Adieu La bête de feu bondit sur mes battements de coeur, et ma poitrine déborde de désirs, désirs de la capturer, désirs de l’apprivoiser Comme la fenêtre ne parvient pas à contenir sa lumière…